BOULANGER Daniel - Fauvette, chante quand tu passes (p.154-155)

 

    ... Cela commença par un rien. Une appoggiature manquée, mais six fois de suite. Dans la troisième sonate de Dubicek. Au lieu de les gifler comme elle en avait envie, Justine Laborde, professeur de piano, porta ses doigts à sa bouche et les baisa longuement, semblable aux mères qui se retiennent de battre leurs enfants pris en faute et les serrent douloureusement contre leur cœur. Le mal ne vient pas de nous, mais d'ailleurs. Justine passa à la sonate qu'elle allait jouer au final de l'audition de fin d'année, dans le grand théâtre de la ville d'Autheuil, en présence des autorités, des familles, des curieux et des élèves. Or rien n'allait. Rien. Depuis des mois Justine se sentait au seuil d'une catastrophe. Il lui arrivait même d'oublier de respirer. Alors venait une reprise violente de l'air. Et de nouveau l'abîme l'appelait. Elle se sentait en marge d'elle‑même, au bord du gouffre. Ses mains la quittaient pour saisir le premier passant. Il n'y avait personne. Hammourabi, son chat, aussi luxueux qu'une de ces fleurs noires qui firent la gloire des rives de l'Euphrate, s'était assis sur la queue du piano, les pattes encerclées par la sienne. Il n'avait pas l'air de souffrir du martèlement profond qui soutenait l'allegro, mais à la soixante‑douzième mesure il ouvrit les yeux : Justine venait de manquer une octave, comme ce matin, au réveil, pour se dégourdir, incroyable, l'octave de mi qui clôture le premier mouvement. Elle reprit plusieurs fois le passage et la faute maligne s'imposait toujours. Justine regarda Hammourabi qui se levait, descendait à terre par le dossier du fauteuil en citronnier glissant, et elle se retourna vivement comme si quelqu'un venait d'entrer dans le salon. Au mur, les oiseaux du papier peint paraissaient surpris, et le père en photographie à cadre noir, et les douze marguerites dans leur vase offertes par la meilleure élève, la fille du boucher kasher. Nathan Wittenberg. En face, dans la fenêtre, les marronniers du boulevard tiraient des langues fatiguées. Justine baissa le couvercle du clavier et s'y accouda pour réfléchir, puis elle étendit ses mains, força les doigts au plus grand écart, se mit en supination, en quête d'elle ne savait quelle excuse. Par bonheur, Myriam Wittenberg tira la sonnette d'entrée. Justine fit répéter à l'enfant les arabesques dont elles étaient toutes deux friandes. Myriam se transformait en source, en pluie légère traversée d'arcs‑en‑ciel. Justine courait après son âme heureuse…