APPERY Yann - Diabolus in musica (58-60)
...Je voulais, ce matin‑là, profiter de
l'aube pour relire à ma guise la partition que nous analysions alors, Paolo
Durante et moi, une toccata de Bach, avant de sortir de la petite poche de mon
sac à dos le cadeau qu'il me fit pour mes onze ans, un transistor en bakélite,
aux boutons chromés, dont l'aiguille pointait toujours la même fréquence, celle
d'une station de musique classique.
La tête au creux de mon sac replié, je m'allongeai, mis l'appareil sous tension, et le monde, tel que je l'imaginais, gardé, du midi au septentrion, de' l'ouest au couchant, par les sentinelles orgueilleuses et graves qui veillaient sans relâche à mon élévation, vacilla au bord d'un monde plus vaste encore, comme le cosmos de Copernic devant l'univers de Galilée, à la différence que l'astronome se rétracta, mais qu'aucune Inquisition ne mit à la question ma stupeur mêlée de joie, à l'écoute de Sunset and the Mocking bird, à l'écoute d'Ellington et de la basse, implacablement clémente, de Jimmy Woode.
Il avait suffi d'une infime migration du stylet sous le cadran, d'une imperceptible variation mégahertzienne, pour me précipiter à travers l'océan et les siècles, ma partition de Bach serrée entre les mains, et me catapulter entre Johnny Hodges et Russell Procope, au milieu de la section des anches de l'orchestre du Duke. Je n'exagère aucunement les symptômes qui se manifestèrent en succession, durant chaque mouvement inouï de la Queen's Suite. L’ouverture me chevilla. C'était comme si mon ‑corps, étendu sur les tuiles, se transformait en résine tandis que la terre cuite, à l'inverse, se découvrait charnelle, pileuse, s'horripilait de plaisir. Lighting Bugs and Frogs affecta ma respiration, dilatant mon diaphragme, approfondissant mon souffle qui descendait et remontait de profondeurs à ce jour insoupçonnées. Le Sucrier velours me balança comme un aliéné berce sa camisole. Northern Lights inonda mes neurones de signaux confidentiels et indéchiffrables, suscitant sous mon crâne des remous en spirales. The Single Petal of a rose, déchirante mélodie d'un pétale intact, où le Duke méditait seul en compagnie de son bassiste, provoqua sous mes paupières une étrange sécrétion, la première dans mon expérience, depuis que je tenais debout, selon le mot de Paolo Durante, et la dernière avant longtemps. Enfin, les lourdes percussions d'Apes and Peacocks excédèrent ma tolérance ; je n'avais jamais été parachuté au coeur d'une jungle et toutes ces couleurs, cette lâche minutie, cette prédation euphorique, ces ruses félines, les rappels lascifs d'une invitation à laquelle je ne pouvais répondre tant que voltigeaient autour de moi les paons et les primates, faillirent m'obliger à rompre le contact.
Après les adieux du tambour, une voix masculine livra, nonchalante, le nom du compositeur et des solistes (« Duke, disait‑il familièrement, Il Duke ! ») et je tâchais en vain de les mémoriser, quand, soulevé par les aisselles et propulsé en avant, j'accomplis ma deuxième chute de la journée. Je ne vis mon père ni avant ni pendant ni après l' accident, ni au cours des semaines ennuyeuses que je passai à l'hôpital, après que le facteur m'eut trouvé, échoué sur la terre battue de la cour. « Qu'est‑ce que tu fiches là ? demanda l'homme en uniforme, me voyant, groggy, les bras en croix. Tu sais à quoi tu me fais penser ?....
La tête au creux de mon sac replié, je m'allongeai, mis l'appareil sous tension, et le monde, tel que je l'imaginais, gardé, du midi au septentrion, de' l'ouest au couchant, par les sentinelles orgueilleuses et graves qui veillaient sans relâche à mon élévation, vacilla au bord d'un monde plus vaste encore, comme le cosmos de Copernic devant l'univers de Galilée, à la différence que l'astronome se rétracta, mais qu'aucune Inquisition ne mit à la question ma stupeur mêlée de joie, à l'écoute de Sunset and the Mocking bird, à l'écoute d'Ellington et de la basse, implacablement clémente, de Jimmy Woode.
Il avait suffi d'une infime migration du stylet sous le cadran, d'une imperceptible variation mégahertzienne, pour me précipiter à travers l'océan et les siècles, ma partition de Bach serrée entre les mains, et me catapulter entre Johnny Hodges et Russell Procope, au milieu de la section des anches de l'orchestre du Duke. Je n'exagère aucunement les symptômes qui se manifestèrent en succession, durant chaque mouvement inouï de la Queen's Suite. L’ouverture me chevilla. C'était comme si mon ‑corps, étendu sur les tuiles, se transformait en résine tandis que la terre cuite, à l'inverse, se découvrait charnelle, pileuse, s'horripilait de plaisir. Lighting Bugs and Frogs affecta ma respiration, dilatant mon diaphragme, approfondissant mon souffle qui descendait et remontait de profondeurs à ce jour insoupçonnées. Le Sucrier velours me balança comme un aliéné berce sa camisole. Northern Lights inonda mes neurones de signaux confidentiels et indéchiffrables, suscitant sous mon crâne des remous en spirales. The Single Petal of a rose, déchirante mélodie d'un pétale intact, où le Duke méditait seul en compagnie de son bassiste, provoqua sous mes paupières une étrange sécrétion, la première dans mon expérience, depuis que je tenais debout, selon le mot de Paolo Durante, et la dernière avant longtemps. Enfin, les lourdes percussions d'Apes and Peacocks excédèrent ma tolérance ; je n'avais jamais été parachuté au coeur d'une jungle et toutes ces couleurs, cette lâche minutie, cette prédation euphorique, ces ruses félines, les rappels lascifs d'une invitation à laquelle je ne pouvais répondre tant que voltigeaient autour de moi les paons et les primates, faillirent m'obliger à rompre le contact.
Après les adieux du tambour, une voix masculine livra, nonchalante, le nom du compositeur et des solistes (« Duke, disait‑il familièrement, Il Duke ! ») et je tâchais en vain de les mémoriser, quand, soulevé par les aisselles et propulsé en avant, j'accomplis ma deuxième chute de la journée. Je ne vis mon père ni avant ni pendant ni après l' accident, ni au cours des semaines ennuyeuses que je passai à l'hôpital, après que le facteur m'eut trouvé, échoué sur la terre battue de la cour. « Qu'est‑ce que tu fiches là ? demanda l'homme en uniforme, me voyant, groggy, les bras en croix. Tu sais à quoi tu me fais penser ?....